C'est la nuit qu'il est beau de croire à la lumière.
La nuit solitaire aux yeux d'aveugle.
Un roi c'est de la guerre, un dieu c'est de la nuit.
Un affreux soleil noir d'où rayonne la Nuit.
La véritable nuit est dans le cœur des fleurs, des grandes fleurs noires qui ne s'ouvrent pas.
C'était une de ces nuits dont les ombres transparentes semblent craindre de cacher le beau ciel de la Grèce : ce n'étaient point des ténèbres, c'était seulement l'absence du jour.
La nuit est déjà proche à qui passe midi.
Si Job avait planté des fleurs sur son fumier, Il aurait eu les fleurs les plus belles du monde !
Je fais, en traversant les groupes et les ronds, Sonner les vérités comme des éperons.
La meilleure prière est la plus clandestine.
Si Job avait planté des fleurs sur son fumier, Il aurait eu les fleurs les plus belles du monde !
Ô Soleil ! Toi sans qui les choses Ne seraient que ce qu'elles sont.
Un point rose* qu'on met sur l'i du verbe aimer.
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