Sur le Noël, morte saison, Que les loups se vivent de vent […].
Tant crie l'on Noël qu'il vient.
Vente, gresle, gelle, j'ay mon pain cuit.
En mon païs suis en terre loingtaine.
Je ris en pleurs et attens sans espoir.
Je meurs de soif auprès de la fontaine […] Rien ne m'est sûr que la chose incertaine.
Alphonse, le roi d'Aragon, Le gracieux duc de Bourbon, Et Artus le duc de Bretagne, Et Charles septième le bon ? Mais où est le preux Charlemagne ?
Frères humains qui après nous vivez […] Mais priez Dieu que tous nous veuille absouldre !
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