Tant crie l'on Noël qu'il vient.
Sur le Noël, morte saison, Que les loups se vivent de vent […].
Il n'est bon bec que de Paris.
Alphonse, le roi d'Aragon, Le gracieux duc de Bourbon, Et Artus le duc de Bretagne, Et Charles septième le bon ? Mais où est le preux Charlemagne ?
Je ris en pleurs et attens sans espoir.
Nécessité fait gens mesprendre* Et faim saillir le loup du bois.
Corps femenin, qui tant es tendre, Poly, souef*, si precieulx […].
Hé Dieu ! si j'eusse étudié Au temps de ma jeunesse folle […] À peu que le cœur ne me fend.
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