Car l'hiver qui s'apprête A commencé à neiger sur ma tête.
Sur le printemps de ma jeunesse folle, Je ressemblais l'arondelle* qui vole Puis çà, puis là : l'âge me conduisait, Sans peur ni soin**, où le cœur me disait.
Bref, nul ne peut (soit par feu, sang ou mine) Gagner profit en guerre féminine.
Des sages Dieu la sagesse réprouve, Et des petits l'humilité approuve, Auxquels il a ses secrets révélés, Qu'il a cachés aux sages, et célés.
Un homme ne peut bien écrire, S'il n'est quelque peu bon lisart*.
Un homme ne peut bien écrire, S'il n'est quelque peu bon lisart*.
Petit feu ne peut jeter grand lustre.
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