Comme un nageur venant du profond de son plonge, Tous sortent de la mort comme l'on sort d'un songe.
Cet épineux fardeau qu'on nomme vérité.
L'air n'est plus que rayons tant il est semé d'anges.
Mes sens n'ont plus de sens, l'esprit de moi s'envole, Le cœur ravi se tait, ma bouche est sans parole : Tout meurt, l'âme s'enfuit, et reprenant son lieu Extatique se pâme au giron de son Dieu.
Notre temps n'est rien plus qu'un ombrage qui passe.
L'homme est en proie à l'homme, un loup à son pareil.
Car l'espoir des vaincus est de n'espérer point.
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