Comme un nageur venant du profond de son plonge, Tous sortent de la mort comme l'on sort d'un songe.
Retire-toi dans toi, parais moins, et sois plus.
Ce siècle, autre en ses mœurs, demande un autre style.
Combien des maux passés douce est la souvenance.
Quand la vérité met le poignard à la gorge, il faut baiser sa main blanche, quoique tachée de notre sang.
Notre temps n'est rien plus qu'un ombrage qui passe.
De l'enfer il ne sort Que l'éternelle soif de l'impossible mort.
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