Comme un nageur venant du profond de son plonge, Tous sortent de la mort comme l'on sort d'un songe.
Mes sens n'ont plus de sens, l'esprit de moi s'envole, Le cœur ravi se tait, ma bouche est sans parole : Tout meurt, l'âme s'enfuit, et reprenant son lieu Extatique se pâme au giron de son Dieu.
J'aime à voir de beautés la branche déchargée À fouler le feuillage étendu par l'effort D'Automne, sans espoir leur couleur orangée Me donne pour plaisir l'image de la mort.
Car l'espoir des vaincus est de n'espérer point.
Notre temps n'est rien plus qu'un ombrage qui passe.
Mais le vice n'a point pour mère la science, Et la vertu n'est pas fille de l'ignorance.
Désirs, parfaits amours, hauts désirs sans absence, Car les fruits et les fleurs n'y font qu'une naissance.
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