Mon âme a son secret, ma vie a son mystère.

De la foi des chrétiens les mystères terribles D'ornements égayés ne sont pas susceptibles.

Tout problème profane un mystère ; à son tour, le problème est profané par sa solution.

Les eaux dérobées sont douces et savoureux le pain du mystère.

Tout mystère vrai exclut de lui-même les profanes. Quiconque le comprend est de lui-même, et à bon droit, initié.

Toutes les choses ont leur mystère, et la poésie, c'est le mystère de toutes les choses.

Ô lac ! rochers muets ! grottes ! forêt obscure ! Vous que le temps épargne ou qu'il peut rajeunir, Gardez de cette nuit, gardez, belle nature, Au moins le souvenir !

Le plaisir est une prière Et l'aumône une volupté.

Le poète est semblable aux oiseaux de passage Qui ne bâtissent point leurs nids sur le rivage, Qui ne se posent pas sur les rameaux des bois ; Nonchalamment bercés sur le courant de l'onde, Ils passent en chantant loin des bords et le monde Ne connaît rien d'eux que leur voix.

Ô temps ! suspends ton vol ; et vous, heures propices Suspendez votre cours !

Pour tout peindre, il faut tout sentir.

Qu'importe le soleil ? Je n'attends rien des jours.