De la musique avant toute chose, Et pour cela préfère l'Impair, Plus vague et plus soluble dans l'air, Sans rien en lui qui pèse ou qui pose.
La musique, c'est du bruit qui pense.
La musique est le refuge des âmes ulcérées par le bonheur.
L'homme qui n'a pas de musique en soi et que n'émeut pas un concert de doux accords est capable de trahisons, de complots et de rapines.
La musique est le domaine des démons. C'est l'art chrétien au mode négatif.
La musique seule peut parler de la mort.
Le virtuose ne sert pas la musique ; il s'en sert.
Non. Il fut gallican, ce siècle*, et janséniste !
Souvenir, souvenir, que me veux-tu ? L'automne Faisait voler la grive à travers l'air atone […].
Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.
Et je m'en vais Au vent mauvais Qui m'emporte Deçà, delà, Pareil à la Feuille morte.
— Qu'as-tu fait, ô toi que voilà Pleurant sans cesse, Dis, qu'as-tu fait, toi que voilà De ta jeunesse ?
Tournez, tournez, bons chevaux de bois, Tournez cent tours, tournez mille tours.
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