Le ciel tiède et pâle de la pensive contrée qui s'ouvre devant nous a toutes les fraîcheurs du regard des races primitives, il ignore la somptueuse tristesse de mûrir.
Laissez le fruit mûrir au fond de son loisir Et sans que le pourrisse un brusque repentir.
Mûrir, mourir ; c'est presque le même mot.
Tout ce qui mûrit s'emplit de brigands.
L'homme ne doute de sa liberté que parce qu'il ignore l'étendue immense du pouvoir de l'amour.
Une rose pour l'amante, un sonnet pour l'ami […].
Le vieux jour qui n'a pas de but veut que l'on vive Et que l'on pleure et se plaigne avec sa pluie et son vent.
Le sang est l'étalon des valeurs métaphysiques.
Mais le jour pleut sur le vide de tout.
L'homme ne doute de sa liberté que parce qu'il ignore l'étendue immense du pouvoir de l'amour.
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