Il est plus facile de mourir que d'aimer. C'est pourquoi je me donne le mal de vivre Mon amour…

Aussi longtemps que tu n'auras pas saisi ceci : meurs et deviens ! Tu ne seras qu'un triste compagnon sur une terre sans lumière.

Je suis un homme mort depuis plusieurs années ; Mes os sont recouverts par les roses fanées.

Mourir sans vider mon carquois ! Sans percer, sans fouler, sans pétrir dans leur fange Ces bourreaux barbouilleurs de lois.

Je vois le marbre des tombeaux tomber en poussière, et je ne veux pas mourir !

On ne meurt qu'une fois, et c'est pour si longtemps !

Je voudrais aussi qu'on fût soigneux de lui* choisir un conducteur** qui eût plutôt la tête bien faite que bien pleine, et qu'on y requît tous les deux, mais plus les mœurs et l'entendement que la science.

La volupté même et le bonheur ne se perçoivent point sans vigueur et sans esprit.

Nous ne devenons pas autres pour mourir. J'interprète toujours la mort par la vie.

Certes, c'est un sujet merveilleusement vain, divers, et ondoyant, que l'homme.

Tu ne meurs pas de ce que tu es malade, tu meurs de ce que tu es vivant.

Peu d'hommes ont été admirés par leurs domestiques.