JULIE — Que vouliez-vous qu'il fît contre trois ? / LE VIEIL HORACE — Qu'il mourût ! Ou qu'un beau désespoir alors le secourût.

Partir, c'est mourir un peu ; C'est mourir à ce qu'on aime. On laisse un peu de soi-même En toute heure et dans tout lieu.

Quand un humain expire, où donc est-il ?

Il faut bien de la force pour dire en mourant les mêmes choses qu'on dirait en bonne santé.

Il faut choisir, mourir ou mentir.

On voudrait revenir à la page où l'on aime Et la page où l'on meurt est déjà sous nos doigts.

La poésie, notre poésie se lit comme le journal. Le journal du monde qui va venir.

En étrange pays dans mon pays lui-même Je sais bien ce que c'est qu'un amour malheureux.

À toute erreur des sens correspondent d'étranges fleurs de raison.

Pas un geste, pas un cillement qui ne m'engage à fond, qui ne fasse dévier ma vie.

J'ai réinventé le passé pour voir la beauté de l'avenir.

Il est permis de rêver. Il est recommandé de rêver. Sur les livres et les souvenirs. Sur l'Histoire et sur la vie.