Il faut choisir, mourir ou mentir.

Partir, c'est mourir un peu ; C'est mourir à ce qu'on aime. On laisse un peu de soi-même En toute heure et dans tout lieu.

C'est déjà bien assez de n'être pas mort.

Quand on n'a pas d'imagination, mourir c'est peu de chose, quand on en a, mourir c'est trop.

Je me trouve dans un engagement qui m'embarrasse : je suis embarquée dans la vie sans mon consentement ; il faut que j'en sorte, cela m'assomme ; et comment en sortirai-je ?

Quand le moment viendra d'aller trouver les morts, J'aurai vécu sans soins, et mourrai sans remords.

Le monde est fait pour aboutir à un beau livre.

[…] Ayant peur de mourir lorsque je couche seul.

Que tout poème composé autrement qu'en vue d'obéir au vieux génie du vers, n'en est pas un […].

Tel qu'en Lui-même enfin l'éternité le change […].

Toute âme est une mélodie, qu'il s'agit de renouer […].

La chair est triste, hélas ! et j'ai lu tous les livres. Fuir ! là-bas fuir ! Je sens que des oiseaux sont ivres D'être parmi l'écume inconnue et les cieux !