Mourir pour une cause ne fait pas que cette cause soit juste.

On voudrait revenir à la page où l'on aime Et la page où l'on meurt est déjà sous nos doigts.

Nous sommes plaisants de nous reposer dans la société de nos semblables : misérables comme nous, impuissants comme nous, ils ne nous aideront pas ; on mourra seul.

On naît avec les hommes, on meurt inconsolé parmi les dieux.

Nous vaincrons ou nous mourrons ici, De la douce mort des hommes libres.

On ne meurt point, on change seulement De forme en autre, et ce changer s'appelle Mort, quand on prend une forme nouvelle […].

Le sage dit, selon les gens : Vive le roi, vive la ligue !

Mais les ouvrages les plus courts Sont toujours les meilleurs […].

J'aime le jeu, l'amour, les livres, la musique La ville et la campagne, enfin tout ; il n'est rien Qui ne me soit souverain bien, Jusqu'au sombre plaisir d'un cœur mélancolique.

Le repos ? le repos, trésor si précieux Qu'on en faisait jadis le partage des dieux !

Rien ne pèse tant qu'un secret : Le porter loin est difficile aux dames ; Et je sais même sur ce fait Bon nombre d'hommes qui sont femmes.

Nous avons changé de méthode, Jodelet n'est plus à la mode, Et maintenant il ne faut pas Quitter la nature d'un pas.