Je vis sans vivre en moi-même, avec l'espoir d'une vie si haute que je meurs de ne point mourir.

C'est déjà bien assez de n'être pas mort.

Je suis un homme mort depuis plusieurs années ; Mes os sont recouverts par les roses fanées.

Toute chose naît pour périr, Et tout ce qui périt retourne Pour une autre fois refleurir.

Tu ne meurs pas de ce que tu es malade, tu meurs de ce que tu es vivant.

On ne meurt point, on change seulement De forme en autre, et ce changer s'appelle Mort, quand on prend une forme nouvelle […].

Nous avons changé de méthode, Jodelet n'est plus à la mode, Et maintenant il ne faut pas Quitter la nature d'un pas.

Car que faire en un gîte, à moins que l'on ne songe ?

Mon frère a-t-il tout ce qu'il veut, Bon souper, bon gîte et le reste ?

Bornons ici cette carrière : Les longs ouvrages me font peur. Loin d'épuiser une matière, On n'en doit prendre que la fleur.

Ils sont trop verts, dit-il, et bons pour des goujats.

L'homme est de glace aux vérités, Il est de feu pour les mensonges.