Ils me font dire aussi des mots longs d'une toise, De grands mots qui tiendraient d'ici jusqu'à Pontoise.
À qui sait comprendre, peu de mots suffisent.
Les mots sont les passants mystérieux de l'âme.
Car le mot, qu'on le sache, est un être vivant.
Tout a été dit. Sans doute. Si les mots n'avaient changé de sens ; et les sens, de mots.
Où qu'il soit, où qu'il aille, l'homme continue à penser avec les mots, avec la syntaxe de son pays.
Des mots qui pleurent et des larmes qui parlent.
Je ne l'ai point encore embrassé d'aujourd'hui.
La foi qui n'agit point, est-ce une foi sincère ?
Du chagrin le plus noir elle écarte les ombres, Et fait des jours sereins de mes jours les plus sombres.
Le ciel même peut-il réparer les ruines De cet arbre séché jusque dans ses racines !
L'amour n'est pas un feu qu'on renferme en une âme : Tout nous trahit, la voix, le silence, les yeux, Et les feux mal couverts n'en éclatent que mieux.
Sa croupe se recourbe en replis tortueux.
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