Les mots qui ont un son noble contiennent toujours de belles images.

Il faut que chaque mot qui tombe soit le fruit bien mûr de la succulence intérieure, la goutte qui glisse du bec de la bécasse à point.

Les mots font l'amour.

C'est mauvais signe lorsque les mots se refusent aux hommes que les dieux ont désignés pour être gardiens des mots !

À l'origine n'est pas le mot, mais la phrase, une modulation. Écoutez le chant des oiseaux !

Quand on lui* demandait son avis de quelques mots français, il renvoyait ordinairement aux crocheteurs du Port-au-Foin, et disait que c'étaient ses maîtres pour le langage.

Que peu de temps suffit pour changer toutes choses ! Nature au front serein, comme vous oubliez !

Si l'on n'est plus que mille, eh bien, j'en suis ! Si même Ils ne sont plus que cent, je brave encore Sylla ; S'il en demeure dix, je serai le dixième ; Et s'il n'en reste qu'un, je serai celui-là.

Le bonheur est vide, le malheur est plein.

Encore un fusillé hier. L'assassinat est une plaie. On panse le meurtre par le meurtre.

La popularité ? C'est la gloire en gros sous.

[…] Et Ruth se demandait, Immobile, ouvrant l'œil à moitié sous ses voiles, Quel Dieu, quel moissonneur de l'éternel été Avait, en s'en allant, négligemment jeté Cette faucille d'or dans le champ des étoiles.