[…] Il est des portes sur la mer que l'on ouvre avec des mots.

De quelque mot profond tout homme est le disciple.

Donner un sens plus pur aux mots de la tribu […].

Où qu'il soit, où qu'il aille, l'homme continue à penser avec les mots, avec la syntaxe de son pays.

L'absurde se nomme. Le désespoir se chante. Tout vient se perdre dans les mots et y ressusciter.

Le bon écrivain est celui qui enterre un mot chaque jour.

Seigneur, tant de prudence entraîne trop de soin : Je ne sais point prévoir les malheurs de si loin.

Je ne me soutiens plus ; ma force m'abandonne. Mes yeux sont éblouis du jour que je revoi, Et mes genoux tremblants se dérobent sous moi.

J'ose dire pourtant que je n'ai mérité Ni cet excès d'honneur ni cette indignité.

Mais il me reste un fils. Vous saurez quelque jour, Madame, pour un fils jusqu'où va notre amour.

Du chagrin le plus noir elle écarte les ombres, Et fait des jours sereins de mes jours les plus sombres.

Le jour n'est pas plus pur que le fond de mon cœur.