Car le mot, qu'on le sache, est un être vivant.
Des mots qui pleurent et des larmes qui parlent.
Des mots, des mots, des mots.
Les mots sont les passants mystérieux de l'âme.
On voit qu'il se travaille à dire de bons mots.
Ce diseur de beaux mots sait dorer la pilule.
Un dictionnaire commencerait à partir du moment où il ne donnerait plus le sens mais les besognes des mots.
C'est mon tour ; et la nuit emplit mon œil troublé Qui, devinant, hélas, l'avenir des colombes, Pleure sur des berceaux et sourit à des tombes.
Ah ! Insensé, qui crois que je ne suis pas toi !
L'avenir, fantôme aux mains vides, Qui promet tout et qui n'a rien !
Mangez, moi je préfère, Probité, ton pain sec. […] Mangez, moi je préfère, Ô gloire, ton pain bis. […] Mangez, moi je préfère, Ton pain noir, liberté !
Vous n'êtes que le gant, et moi je suis la main.
Il parla quatre jours, toute la Cour songea, Et quand il eut fini l'Empereur dit : Déjà !
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