L'absurde se nomme. Le désespoir se chante. Tout vient se perdre dans les mots et y ressusciter.

Car le mot, qu'on le sache, est un être vivant.

Il faut que chaque mot qui tombe soit le fruit bien mûr de la succulence intérieure, la goutte qui glisse du bec de la bécasse à point.

Il est curieux comme le même mot peut avoir des sens complètement opposés. En art, académie, c'est la nudité. En littérature, Académie, cela veut dire : jamais trop habillé.

Où qu'il soit, où qu'il aille, l'homme continue à penser avec les mots, avec la syntaxe de son pays.

Quand on lui* demandait son avis de quelques mots français, il renvoyait ordinairement aux crocheteurs du Port-au-Foin, et disait que c'étaient ses maîtres pour le langage.

Le désespoir n'habite jamais le cœur des mélancoliques.

Depuis que j'écris, je compose mes souvenirs.

Le désespoir n'habite jamais le cœur des mélancoliques.

L'aventurier aime la discipline.

Je ne connais rien de plus triste qu'un recueil d'anecdotes.

Celui qui n'a que sa bonne étoile pour se garer des autobus fait aussi bien de ne pas traverser la rue.