À l'origine n'est pas le mot, mais la phrase, une modulation. Écoutez le chant des oiseaux !
L'absurde se nomme. Le désespoir se chante. Tout vient se perdre dans les mots et y ressusciter.
Il faut que chaque mot qui tombe soit le fruit bien mûr de la succulence intérieure, la goutte qui glisse du bec de la bécasse à point.
Les mots que j'emploie, Ce sont les mots de tous les jours, et ce ne sont point les mêmes !
Des mots, des mots, des mots.
Les mots nous trompent comme des filles.
Tout a été dit. Sans doute. Si les mots n'avaient changé de sens ; et les sens, de mots.
Si l'on a baptisé Jules Renard « l'œil », j'appellerai Picasso le « regard ».
La sérénité ne peut être atteinte que par un esprit désespéré.
À l'origine n'est pas le mot, mais la phrase, une modulation. Écoutez le chant des oiseaux !
Un contemplatif… oui, c'est une autre forme de l'aventure !
Nous sommes tous l'heure qui sonne.
Je ne trempe pas ma plume dans un encrier, mais dans la vie.
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