On doit des égards aux vivants ; on ne doit aux morts que la vérité.
Les morts ne sont pas morts, c'est assez clair puisque nous vivons.
Les morts, les pauvres morts ont de grandes douleurs.
Mais Jésus lui répliqua : « Suis-moi et laisse les morts enterrer leurs morts. »
Nos morts continuent à vieillir avec nous.
En Espagne, seuls les morts sont importants.
Vous faites tant de morts dans vos engendrements !
D'un bout du monde à l'autre on ment et l'on mentit. Nos neveux mentiront, comme ont fait nos ancêtres.
Je me souviens que, lorsque je consultai, il y a plus de douze ans, sur ma Henriade, feu M. de Malézieu, homme qui joignait une grande imagination à une littérature immense, il me dit : « Vous entreprenez un ouvrage qui n'est pas fait pour notre nation ; les Français n'ont pas la tête épique. »
La patrie est aux lieux où l'âme est enchaînée.
La bile rend colère et malade ; mais sans la bile l'homme ne saurait vivre. Tout est dangereux ici-bas, et tout est nécessaire.
Tricher au jeu sans gagner est d'un sot.
Et je suis venu passer le carnaval à Venise.
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