… la mort, ce gendarme féroce, est inflexible dans ses arrêts.

J'aime à voir de beautés la branche déchargée À fouler le feuillage étendu par l'effort D'Automne, sans espoir leur couleur orangée Me donne pour plaisir l'image de la mort.

J'assiste à ma mort avec les forces entières de ma vie.

Si je suis malheureux à ce point, il y a un port assuré, la mort… Aussi rien n'est difficile dans la vie. Quand tu le veux, tu sors, et tu n'es plus gêné par la fumée.

La mort, mystère inexplicable, dont une expérience journalière paraît n'avoir pas encore convaincu les hommes […].

Tout est détruit, et la Mort même Se voit contrainte de mourir.

Quand les mystères sont très malins, ils se cachent dans la lumière.

La richesse de l'homme est dans son cœur. C'est dans son cœur qu'il est le roi du monde. Vivre n'exige pas la possession de tant de choses.

Homme plus libre que la liberté des fumées, si seulement tu comprenais ta grande liberté.

On nous veut avec les stigmates des grandes écoles, je le veux avec les stigmates de la vie. Savoir s'il est agrégé en soleil. S'il a ses grades en désespoir.

Les spéculations purement intellectuelles dépouillent l'univers de son manteau sacré.

Homme plus libre que la liberté des fumées, si seulement tu comprenais ta grande liberté.