Je te le dis, je n'ai encore rien vu de bien sortir de la bonté. Celui qui frappe le premier a raison. Les morts ne mordent pas.

Il faut expier pour les morts.

Les morts, les pauvres morts ont de grandes douleurs.

La pâle mort frappe d'un pied indifférent les masures des pauvres et les palais des rois.

Ce qui est effrayant dans la mort de l'être cher, ce n'est pas sa mort, c'est comme on en est consolé.

La terre entière, continuellement imbibée de sang, n'est qu'un autel immense où tout ce qui vit doit être immolé sans fin, sans mesure, sans relâche, jusqu'à la consommation des choses, jusqu'à l'extinction du mal, jusqu'à la mort de la mort.

Le temps passé n'est plus, l'autre encore n'est pas, Et le présent languit entre vie et trépas.

Ce qui semble périr se change seulement.

Le temps passé n'est plus, l'autre encore n'est pas, Et le présent languit entre vie et trépas.

Notre vie est semblable à la mer vagabonde, Où le flot suit le flot, et l'onde pousse l'onde, Surgissant à la fin au havre de la mort.

Le temps passé n'est plus, l'autre encore n'est pas, Et le présent languit entre vie et trépas.

Notre vie est semblable à la mer vagabonde, Où le flot suit le flot, et l'onde pousse l'onde, Surgissant à la fin au havre de la mort.