Sonde d'amour, veux-tu mesurer le fond où va pouvoir mouiller la mort ?

La mort est simplement le terme de la vie, De peines ni de biens elle n'est point suivie.

Car l'amour est fort comme la Mort la jalousie inflexible comme le Shéol*. Ses traits sont des traits de feu, une flamme de Yahvé.

La musique seule peut parler de la mort.

Il faut pleurer les hommes à leur naissance, et non pas à leur mort.

Ô mort, vieux capitaine, il est temps ! levons l'ancre. Ce pays nous ennuie, ô mort ! Appareillons ! Si le ciel et la mer sont noirs comme de l'encre, Nos cœurs que tu connais sont remplis de rayons !

Notre vie est semblable à la mer vagabonde, Où le flot suit le flot, et l'onde pousse l'onde, Surgissant à la fin au havre de la mort.

Le temps passé n'est plus, l'autre encore n'est pas, Et le présent languit entre vie et trépas.

Le temps passé n'est plus, l'autre encore n'est pas, Et le présent languit entre vie et trépas.

Notre vie est semblable à la mer vagabonde, Où le flot suit le flot, et l'onde pousse l'onde, Surgissant à la fin au havre de la mort.

Ce qui semble périr se change seulement.

Le temps passé n'est plus, l'autre encore n'est pas, Et le présent languit entre vie et trépas.