Le Messager de mort, noir recruteur des ombres […].

On entre, on crie Et c'est la vie ! On crie, on sort Et c'est la mort.

Je ne vois que l'inconscience qui peut éviter au mourant un atroce sentiment de vanité et de désespoir.

La terre entière, continuellement imbibée de sang, n'est qu'un autel immense où tout ce qui vit doit être immolé sans fin, sans mesure, sans relâche, jusqu'à la consommation des choses, jusqu'à l'extinction du mal, jusqu'à la mort de la mort.

La mort est belle. Elle seule donne à l'amour son vrai climat.

[…] Ce que nous pensons de la mort n'a d'importance que par ce que la mort nous fait penser de la vie.

Ô doux sommeil, ô nuit à moi heureuse ! Plaisant repos plein de tranquillité, Continuez toutes les nuits mon songe.

Ô doux sommeil, ô nuit à moi heureuse ! Plaisant repos plein de tranquillité, Continuez toutes les nuits mon songe.

Baise m'encor, rebaise-moi et baise ; Donne m'en un de tes plus savoureux ; Donne m'en un de tes plus amoureux, Je t'en rendrai quatre plus chauds que braise.

Je ne souhaite encore point mourir. Mais quand mes yeux je sentirai tarir, Ma voix cassée, et ma main impuissante, Et mon esprit en ce mortel séjour Ne pouvant plus montrer signe d'amante : Prierai la Mort noircir mon plus clair jour.