La préméditation* de la mort est préméditation de la liberté. Qui a appris à mourir, il a désappris à servir.

Car l'amour est fort comme la Mort la jalousie inflexible comme le Shéol*. Ses traits sont des traits de feu, une flamme de Yahvé.

Approche-t-il du but, quitte-t-il ce séjour, Rien ne trouble sa fin : c'est le soir d'un beau jour.

Ô Mort, où est ta victoire ?

Ce doit être un des désastres de la mort, cette découverte des pensées secrètes de ceux qu'on a aimés.

Je ne veux pas que la mort me vienne des hommes, ils mentent trop ! ils ne me donneraient pas l'Infini !

Se donner n'a de sens que si l'on se possède.

Il y a seulement de la malchance à n'être pas aimé : il y a du malheur à ne point aimer.

Faire souffrir est la seule façon de se tromper.

La lutte elle-même vers les sommets suffit à remplir un cœur d'homme. Il faut imaginer Sisyphe heureux.

Qu'est-ce que l'homme ? Il est cette force qui finit toujours par balancer les tyrans et les dieux.

Imaginer Dieu sans les prisons. Quelle solitude !