La mort n'est rien. Ce qui importe, c'est l'injustice.
Si je ne m'occupe pas de nos morts, qui s'en occupera ?
La terre entière, continuellement imbibée de sang, n'est qu'un autel immense où tout ce qui vit doit être immolé sans fin, sans mesure, sans relâche, jusqu'à la consommation des choses, jusqu'à l'extinction du mal, jusqu'à la mort de la mort.
Puisqu'il est des Vivants, ne songez plus aux Morts.
Ô mort, vieux capitaine, il est temps ! levons l'ancre. Ce pays nous ennuie, ô mort ! Appareillons ! Si le ciel et la mer sont noirs comme de l'encre, Nos cœurs que tu connais sont remplis de rayons !
Que vous êtes pressante, ô déesse cruelle !
La mort est fin d'une prison obscure pour les âmes nobles ; elle est angoisse pour les autres, qui ont placé dans la fange toute leur sollicitude.
L'homme est du bois dont on fait les bûchers.
Je ne connais qu'un seul devoir, et c'est celui d'aimer.
L'absurde, c'est la raison lucide qui constate ses limites.
Il n'y a pas de honte à préférer le bonheur.
L'homme a deux faces : il ne peut pas aimer sans s'aimer.
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