Ce qui vient après la mort est futile.
Ô Mort mystérieuse, ô sœur de charité !
L'oubli me paraît une mort.
Les morts ne sont pas morts, c'est assez clair puisque nous vivons.
La terre entière, continuellement imbibée de sang, n'est qu'un autel immense où tout ce qui vit doit être immolé sans fin, sans mesure, sans relâche, jusqu'à la consommation des choses, jusqu'à l'extinction du mal, jusqu'à la mort de la mort.
Je ne veux pas que la mort me vienne des hommes, ils mentent trop ! ils ne me donneraient pas l'Infini !
L'homme libre ne pense à rien moins qu'à la mort, et sa sagesse est une méditation, non de la mort, mais de la vie.
La vérité, comme la lumière, aveugle. Le mensonge, au contraire, est un beau crépuscule qui met chaque objet en valeur.
Aller jusqu'au bout, ce n'est pas seulement résister, mais aussi se laisser aller.
Pitié pour les justes !
Le charme : une manière de s'entendre répondre « oui » sans avoir posé aucune question claire.
Je ne sais pas posséder.
Oui, j'ai une patrie : la langue française.
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