[…] La fin de l'espoir est le commencement de la mort.

Pourquoi crains-tu ton dernier jour ? Il ne confère* non plus à ta mort que chacun des autres.

[…] Ce que nous pensons de la mort n'a d'importance que par ce que la mort nous fait penser de la vie.

Le soleil des vivants n'échauffe plus les morts.

Pour tuer quelqu'un, [le mariage] est quand même moins sûr que la mort.

Que vous êtes pressante, ô déesse cruelle !

Mignonne, allons voir si la rose Qui ce matin avait déclose Sa robe de pourpre au soleil, A point perdu cette vesprée Les plis de sa robe pourprée Et son teint au vôtre pareil.

Celui qui se connaît est seul maître de soi.

On ne meurt point, on change seulement De forme en autre, et ce changer s'appelle Mort, quand on prend une forme nouvelle […].

Le temps s'en va, le temps s'en va, madame, Las ! le temps, non, mais nous nous en allons.

Vivez, si m'en croyez, n'attendez à demain. Cueillez dès aujourd'hui les roses de la vie.

La matière demeure et la forme se perd !