Tout est détruit, et la Mort même Se voit contrainte de mourir.

Que vous êtes pressante, ô déesse cruelle !

À une vie toute de songe La mort ne peut faire mal.

Songez à la perplexité d'un homme hors du temps et de l'espace, qui a perdu sa montre, et sa règle de mesure, et son diapason. Je crois, Monsieur, que c'est bien cet état qui constitue la mort.

Qui ne craint point la mort ne craint point les menaces.

Non, je ne veux rien voir en vous de ce que la mort y efface ; vous aurez dans cette image des traits immortels ; je vous y verrai tel que vous étiez à ce dernier jour sous la main de Dieu, lorsque sa gloire sembla commencer à vous apparaître.

Nommer un objet, c'est supprimer les trois quarts de la jouissance du poème qui est faite du bonheur de deviner peu à peu ; le suggérer, voilà le rêve.

Le monde est fait pour aboutir à un beau livre.

[…] Tout hasard doit être banni de l'œuvre moderne et n'y peut être que feint.

L'Homme, puis son authentique séjour terrestre, échangent une réciprocité de preuves.

Jouir comme la foule du mythe inclus dans toute banalité, quel repos […].

Tel qu'en Lui-même enfin l'éternité le change […].