Nous troublons la vie par le soin de la mort et la mort par le soin de la vie ; l'une nous ennuie, l'autre nous effraye.

Allez où vos yeux vous mènent, Dieu les fermera demain.

Ô Mort mystérieuse, ô sœur de charité !

Car l'amour est fort comme la Mort la jalousie inflexible comme le Shéol*. Ses traits sont des traits de feu, une flamme de Yahvé.

Presque tous les morts sont bons.

La terre entière, continuellement imbibée de sang, n'est qu'un autel immense où tout ce qui vit doit être immolé sans fin, sans mesure, sans relâche, jusqu'à la consommation des choses, jusqu'à l'extinction du mal, jusqu'à la mort de la mort.

Quelle vérité est-ce que ces montagnes bornent, qui est mensonge au monde qui se tient au-delà ?

Peu d'hommes ont été admirés par leurs domestiques.

Nous ne devenons pas autres pour mourir. J'interprète toujours la mort par la vie.

L'une des plus grandes sagesses en l'art militaire, c'est de ne pousser son ennemi au désespoir.

Le parler que j'aime, c'est un parler simple et naïf, tel sur le papier qu'à la bouche, un parler succulent et nerveux, court et serré, non tant délicat et peigné comme véhément et brusque.

Ô que c'est un doux et mol chevet*, et sain, que l'ignorance et l'incuriosité, à reposer une tête bien faite !