À une vie toute de songe La mort ne peut faire mal.

Songez à la perplexité d'un homme hors du temps et de l'espace, qui a perdu sa montre, et sa règle de mesure, et son diapason. Je crois, Monsieur, que c'est bien cet état qui constitue la mort.

Nous vivons en un temps où, Dieu merci, une condamnation à mort ne déshonore plus personne.

Songe aux têtes de mort qui se ressemblent toutes.

Je trouve la mort si terrible, que je hais plus la vie parce qu'elle m'y mène, que par les épines qui s'y rencontrent.

Peut-être quand nous mourrons, peut-être la mort seule nous donnera la clef et la suite et la fin de cette aventure manquée.

Heureux libertin qui ne fait Jamais sien que ce qu'il désire, Et désire tout ce qu'il fait !

Heureux libertin qui ne fait Jamais sien que ce qu'il désire, Et désire tout ce qu'il fait !

Heureux libertin qui ne fait Jamais sien que ce qu'il désire, Et désire tout ce qu'il fait !

Pour mon arrière saison, Je ne vois et n'envisage, Que le malheur d'être sage.

Pour mon arrière saison, Je ne vois et n'envisage, Que le malheur d'être sage.