Le Messager de mort, noir recruteur des ombres […].

Sonde d'amour, veux-tu mesurer le fond où va pouvoir mouiller la mort ?

La mort est fin d'une prison obscure pour les âmes nobles ; elle est angoisse pour les autres, qui ont placé dans la fange toute leur sollicitude.

La mort, mystère inexplicable, dont une expérience journalière paraît n'avoir pas encore convaincu les hommes […].

Mort qui fait toucher la vie, ne t'attarde pas, je t'attends !

Pourquoi crains-tu ton dernier jour ? Il ne confère* non plus à ta mort que chacun des autres.

On peut regretter les meilleurs temps, mais non pas fuir aux présents.

Le parler que j'aime, c'est un parler simple et naïf, tel sur le papier qu'à la bouche, un parler succulent et nerveux, court et serré, non tant délicat et peigné comme véhément et brusque.

L'avaricieux a plus mauvais compte de sa passion que n'a le pauvre, et le jaloux que le cocu. Et il y a moins de mal souvent à perdre sa vigne qu'à la plaider.

Je parle au papier comme je parle au premier que je rencontre.

Savoir par cœur n'est pas savoir : c'est tenir ce qu'on a donné en garde à sa mémoire.

L'obstination et ardeur d'opinion est la plus sûre preuve de bêtise : est-il rien certain, résolu, dédaigneux, contemplatif, grave, sérieux, comme l'âne ?