Tout est détruit, et la Mort même Se voit contrainte de mourir.

La pâle mort frappe d'un pied indifférent les masures des pauvres et les palais des rois.

Ô mort, vieux capitaine, il est temps ! levons l'ancre. Ce pays nous ennuie, ô mort ! Appareillons ! Si le ciel et la mer sont noirs comme de l'encre, Nos cœurs que tu connais sont remplis de rayons !

Divertissement. Les hommes n'ayant pu guérir la mort, la misère, l'ignorance, ils se sont avisés, pour se rendre heureux, de n'y point penser.

Et ses yeux n'ont pas vu, présage de son sort, Auprès d'elle, effeuillant sur l'eau sombre des roses, Les deux Enfants divins, le Désir et la Mort.

Tous les jours vont à la mort, le dernier y arrive.

Ah ! les créations de l'homme, qu'elles tournent Aisément à la honte de leurs créateurs !

L'âme haute et l'esprit pur Se nourrissent de rancune.

Tous les pays qui n'ont plus de légende Seront condamnés à mourir de froid…

Et je me dis : Je suis enfant de septembre, Moi-même, par le cœur, la fièvre et l'esprit.

Tous les pays qui n'ont plus de légende Seront condamnés à mourir de froid…

Je me méfie de ceux qu'on dit visionnaires : les voyants vont vers leur plaisir en vision comme tout homme vers ses amours.