La terre entière, continuellement imbibée de sang, n'est qu'un autel immense où tout ce qui vit doit être immolé sans fin, sans mesure, sans relâche, jusqu'à la consommation des choses, jusqu'à l'extinction du mal, jusqu'à la mort de la mort.

[La mort] ne vous concerne ni mort ni vif : vif, parce que vous êtes ; mort, parce que vous n'êtes plus.

Sonde d'amour, veux-tu mesurer le fond où va pouvoir mouiller la mort ?

Je ne vois que l'inconscience qui peut éviter au mourant un atroce sentiment de vanité et de désespoir.

Tout est détruit, et la Mort même Se voit contrainte de mourir.

Ce qui est effrayant dans la mort de l'être cher, ce n'est pas sa mort, c'est comme on en est consolé.

Vous faites tant de morts dans vos engendrements !

Si Dieu a fait un monde d'amour, vous êtes faits pour le retrouver.

Et je me dis : Je suis enfant de septembre, Moi-même, par le cœur, la fièvre et l'esprit.

Commencer l'homme par sa mort, c'est ma tendresse […].

Tous les pays qui n'ont plus de légende Seront condamnés à mourir de froid…

Vous faites tant de morts dans vos engendrements !