Après la mort, il n'y a rien et la mort elle-même n'est rien.

Sonde d'amour, veux-tu mesurer le fond où va pouvoir mouiller la mort ?

Comme un nageur venant du profond de son plonge, Tous sortent de la mort comme l'on sort d'un songe.

La mort est le commencement de l'immortalité.

La mort, mystère inexplicable, dont une expérience journalière paraît n'avoir pas encore convaincu les hommes […].

Le pauvre en sa cabane où le chaume le couvre Est sujet à ses lois* Et la garde qui veille aux barrières du Louvre N'en défend point nos rois.

Qu'est-ce que l'homme dans la nature ? Un néant à l'égard de l'infini, un tout à l'égard du néant, un milieu entre rien et tout.

Nous avons une impuissance de prouver, invincible à tout le dogmatisme. Nous avons une idée de la vérité, invincible à tout le pyrrhonisme.

Le silence éternel de ces espaces infinis m'effraie.

Cromwell allait ravager toute la chrétienté ; la famille royale était perdue, et la sienne à jamais puissante, sans un petit grain de sable qui se mit dans son uretère.

La vraie éloquence se moque de l'éloquence, la vraie morale se moque de la morale […].

Je n'ai fait [cette lettre-ci] plus longue que parce que je n'ai pas eu le loisir de la faire plus courte.