… la mort, ce gendarme féroce, est inflexible dans ses arrêts.

Si un homme pouvait penser complètement la mort, il mourrait à cet instant-là.

Celui qui ne sait pas ce que c'est que la vie, comment saura-t-il ce que c'est que la mort ?

J'aime à voir de beautés la branche déchargée À fouler le feuillage étendu par l'effort D'Automne, sans espoir leur couleur orangée Me donne pour plaisir l'image de la mort.

En Espagne, seuls les morts sont importants.

Il faut pleurer les hommes à leur naissance, et non pas à leur mort.

Non parce que Socrate l'a dit, mais parce qu'en vérité c'est mon humeur, et à l'aventure non sans quelque excès, j'estime tous les hommes nos compatriotes et embrasse un Polonais comme un Français, postposant* cette liaison nationale à l'universelle et commune.

C'est une absolue perfection, et comme divine, de savoir jouir loyalement de son être.

Le gain de notre étude, c'est en être devenu meilleur et plus sage.

La plus subtile folie se fait de la plus subtile sagesse.

Je suivrai le bon parti jusqu'au feu, mais exclusivement si je puis.

Les Français semblent* des guenons qui vont grimpant contremont** un arbre, de branche en branche, et ne cessent d'aller jusqu'à ce qu'elles sont arrivées à la plus haute branche, et y montrent le cul quand elles y sont.