On entre, on crie Et c'est la vie ! On crie, on sort Et c'est la mort.

Les morts avec les morts, les vivants avec les vivants !

Le Messager de mort, noir recruteur des ombres […].

La préméditation* de la mort est préméditation de la liberté. Qui a appris à mourir, il a désappris à servir.

La mort ne surprend point le sage : Il est toujours prêt à partir.

La terre entière, continuellement imbibée de sang, n'est qu'un autel immense où tout ce qui vit doit être immolé sans fin, sans mesure, sans relâche, jusqu'à la consommation des choses, jusqu'à l'extinction du mal, jusqu'à la mort de la mort.

Sois sage, ô ma douleur, et tiens-toi plus tranquille.

Les parfums, les couleurs et les sons se répondent.

Soyez béni, mon Dieu, qui donnez la souffrance Comme un divin remède à nos impuretés.

Il y a dans tout homme, à toute heure, deux postulations simultanées, l'une vers Dieu, l'autre vers Satan.

Car c'est enfin, Seigneur, le meilleur témoignage Que nous puissions donner de notre dignité, Que cet ardent sanglot qui roule d'âge en âge Et vient mourir au bord de votre éternité !

Quel démon a doté la mer, rauque chanteuse, Qu'accompagne l'immense orgue des vents grondeurs, De cette fonction sublime de berceuse ?