Tout est détruit, et la Mort même Se voit contrainte de mourir.

Et ses yeux n'ont pas vu, présage de son sort, Auprès d'elle, effeuillant sur l'eau sombre des roses, Les deux Enfants divins, le Désir et la Mort.

Que ta puissance, ô Mort, est grande et admirable !

L'envie honore les morts pour insulter les vivants.

Dans l'Histoire des temps la vie n'est qu'une ivresse, la Vérité c'est la Mort.

La mort n'est rien. Ce qui importe, c'est l'injustice.

La faim, l'occasion, l'herbe tendre, et, je pense, Quelque diable aussi me poussant, Je tondis de ce pré la largeur de ma langue.

Mon frère a-t-il tout ce qu'il veut, Bon souper, bon gîte et le reste ?

Trompeurs, c'est pour vous que j'écris : Attendez-vous à la pareille.

Approche-t-il du but, quitte-t-il ce séjour, Rien ne trouble sa fin : c'est le soir d'un beau jour.

[…] Rien de trop est un point Dont on parle sans cesse et qu'on n'observe point.

L'univers leur sait gré du mal qu'ils ne font pas.