Chaque instant de la vie est un pas vers la mort.

Une couche de ronces vaut bien des tapis pour un mort.

La peur de la mort fait aimer le travail, qui est toute la vie.

La terre entière, continuellement imbibée de sang, n'est qu'un autel immense où tout ce qui vit doit être immolé sans fin, sans mesure, sans relâche, jusqu'à la consommation des choses, jusqu'à l'extinction du mal, jusqu'à la mort de la mort.

L'homme libre ne pense à rien moins qu'à la mort, et sa sagesse est une méditation, non de la mort, mais de la vie.

Ô mort, vieux capitaine, il est temps ! levons l'ancre. Ce pays nous ennuie, ô mort ! Appareillons ! Si le ciel et la mer sont noirs comme de l'encre, Nos cœurs que tu connais sont remplis de rayons !

[…] Toute maladie est une confession par le corps.

Le sang est l'étalon des valeurs métaphysiques.

La plus humble chose a sa vérité silencieuse.

De la vie à la vie, quel chemin !

Le ciel tiède et pâle de la pensive contrée qui s'ouvre devant nous a toutes les fraîcheurs du regard des races primitives, il ignore la somptueuse tristesse de mûrir.

L'homme ne doute de sa liberté que parce qu'il ignore l'étendue immense du pouvoir de l'amour.