Chez nos femmes qui sont revenues du monde, c'est-à-dire dont le monde est revenu […].

C'est Dieu qui a créé le monde, mais c'est le Diable qui le fait vivre.

Le monde est mon pays, Tous les humains sont mes frères.

Ouvrez les yeux ! Le monde est encore intact ; il est vierge comme au premier jour, frais comme le lait !

Nous croyons que le monde est finalement sauvé par un petit nombre d'hommes et de femmes qui ne lui ressemblent pas.

Le monde n'est qu'une branloire pérenne*. […] La constance même n'est autre chose qu'un branle** plus languissant.

Ces nymphes, je les veux perpétuer.

Repuiser, simplement, au destin.

Sait-on ce que c'est qu'écrire ? Une ancienne et très vague mais jalouse pratique, dont gît le sens au mystère du cœur.

Nommer un objet, c'est supprimer les trois quarts de la jouissance du poème qui est faite du bonheur de deviner peu à peu ; le suggérer, voilà le rêve.

J'aime l'horreur d'être vierge […].

Le vierge, le vivace et le bel aujourd'hui […].