Ô tristesse ! on passe une moitié de la vie à attendre ceux qu'on aimera et l'autre moitié à quitter ceux qu'on aime.
[…] Et Ruth se demandait, Immobile, ouvrant l'œil à moitié sous ses voiles, Quel Dieu, quel moissonneur de l'éternel été Avait, en s'en allant, négligemment jeté Cette faucille d'or dans le champ des étoiles.
[…] Le bonheur, amie, est chose grave. Il veut des cœurs de bronze et lentement s'y grave.
La moitié de Madrid pille l'autre moitié.
Ne rien faire est le bonheur des enfants et le malheur des vieillards.
Donc, je marche vivant dans mon rêve étoilé !
Grands hommes ! Voulez-vous avoir raison demain ? Mourez aujourd'hui.
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