La moitié de Madrid pille l'autre moitié.
De tout ce qui fut nous, presque rien n'est vivant.
Les mots sont les passants mystérieux de l'âme.
Mangez, moi je préfère, Probité, ton pain sec. […] Mangez, moi je préfère, Ô gloire, ton pain bis. […] Mangez, moi je préfère, Ton pain noir, liberté !
« Donne-lui tout de même à boire », dit mon père.
Ô soldats de l'an deux ! ô guerres ! épopées ! […] Ils chantaient, ils allaient, l'âme sans épouvante Et les pieds sans souliers !
Grands hommes ! Voulez-vous avoir raison demain ? Mourez aujourd'hui.
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