[…] Et Ruth se demandait, Immobile, ouvrant l'œil à moitié sous ses voiles, Quel Dieu, quel moissonneur de l'éternel été Avait, en s'en allant, négligemment jeté Cette faucille d'or dans le champ des étoiles.
N'as-tu donc pas, Seigneur, assez d'anges aux cieux ?
N'imitez rien ni personne. Un lion qui copie un lion devient un singe.
C'est une triste chose de penser que la nature parle et que le genre humain n'écoute pas.
Quand le poète peint l'enfer, il peint sa vie.
C'est ici le combat du jour et de la nuit.
Le théâtre doit faire de la pensée le pain de la foule.
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