[…] Et Ruth se demandait, Immobile, ouvrant l'œil à moitié sous ses voiles, Quel Dieu, quel moissonneur de l'éternel été Avait, en s'en allant, négligemment jeté Cette faucille d'or dans le champ des étoiles.
Un roi c'est de la guerre, un dieu c'est de la nuit.
Un poète est un monde enfermé dans un homme.
Nos chimères sont ce qui nous ressemble le mieux.
Oh ! je porte malheur à tout ce qui m'entoure !
De tout ce qui fut nous, presque rien n'est vivant.
Les brèches que l'athéisme fait à l'infini, ressemblent aux blessures qu'une bombe ferait à la mer. Tout se referme et continue.
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