Dans un mois, dans un an, comment souffrirons-nous, Seigneur, que tant de mers me séparent de vous ?
Ciel ! que lui vais-je dire, et par où commencer ?
Je répondrai, Madame, avec la liberté D'un soldat qui sait mal farder la vérité.
Depuis cinq ans entiers chaque jour je la vois, Et crois toujours la voir pour la première fois.
Las de se faire aimer, il veut se faire craindre.
Je suis venu vers vous sans savoir mon dessein : Mon amour m'entraînait ; et je venais peut-être Pour me chercher moi-même, et pour me reconnaître.
Mais sans argent l'honneur n'est qu'une maladie.
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