Si on me presse de dire pourquoi je l'aimais, je sens que cela ne peut s'exprimer qu'en répondant : « Parce que c'était lui, parce que c'était moi. »

« Le moi est haïssable », dites-vous. Pas le mien.

Le moi est haïssable… mais il s'agit de celui des autres.

Mon sujet favori, moi-même.

Mais si l'on veut les séparer, Le coudrier meurt promptement, Le chèvrefeuille mêmement. Belle amie, ainsi est de nous ; Ni vous sans moi ni moi sans vous.

Le moi n'est pas seulement haïssable : il n'a pas de place entre un nous et un rien.

D'où vient des nuits d'été la lenteur paresseuse […].

Le melon savoureux, la figue succulente, Et ces raisins ambrés qui parfument les airs.

Le pré qui donne aux bœufs sa riante verdure, D'une grasse litière attend la fange impure, Et des sels du fumier se forment en secret Le parfum de la rose et le teint de l'œillet.

Le pré qui donne aux bœufs sa riante verdure, D'une grasse litière attend la fange impure, Et des sels du fumier se forment en secret Le parfum de la rose et le teint de l'œillet.

L'été remplit sa grange, affaisse ses greniers ; L'automne d'un doux poids fait gémir ses paniers ; Et les derniers soleils, sur les côtes vineuses, Achèvent de mûrir les grappes paresseuses.

Laissez-le s'estimer pour qu'il soit estimable.