Je veux qu'on me distingue ; et pour le trancher net, L'ami du genre humain n'est point du tout mon fait.
Et parfois il me prend des mouvements soudains De fuir dans un désert l'approche des humains.
Tout homme qui, à quarante ans, n'est pas misanthrope, n'a jamais aimé les hommes.
Qui est mécontent des autres est toujours mécontent de soi ; nos flèches rebondissent sur nous.
Ne soyez pas inexorable à ce fauteuil qui vous tend les bras il y a un quart d'heure ; contentez un peu l'envie qu'il a de vous embrasser.
La parfaite raison fuit toute extrémité, Et veut que l'on soit sage avec sobriété.
Vite, voiturez-nous ici les commodités de la conversation.
Le ciel défend, de vrai, certains contentements ; Mais on trouve avec lui des accommodements.
Belle Philis, on désespère, Alors qu'on espère toujours.
Ce style figuré, dont on fait vanité, Sort du bon caractère et de la vérité : Ce n'est que jeu de mots, qu'affectation pure, Et ce n'est point ainsi que parle la nature.
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