Encore un fusillé hier. L'assassinat est une plaie. On panse le meurtre par le meurtre.
[…] Et Ruth se demandait, Immobile, ouvrant l'œil à moitié sous ses voiles, Quel Dieu, quel moissonneur de l'éternel été Avait, en s'en allant, négligemment jeté Cette faucille d'or dans le champ des étoiles.
Nous sommes tous les deux voisins du ciel, Madame, Puisque vous êtes belle, et puisque je suis vieux.
Quand on n'est pas intelligible c'est qu'on n'est pas intelligent.
L'art est un pâtre obscur qui marche les pieds nus.
Les bêtises sont le contraire des femmes. Les plus vieilles sont les plus adorées.
La modestie argente l'or.
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